Ela, Carolina

Se calhar têm-se questionado acerca do facto de nunca aqui ter referido o último grande sucesso das livrarias abaixo do Mondego. Pois é, mas aqui estou eu, talvez um mês depois da polémica toda, a falar de cabeça fria.

Confesso que quando ouvi falar pela 1ª vez de “Eu, Carolina” nem sequer liguei. Pensei: “ok, mais uma frustrada que vem lavar a roupa suja em público”. E até pensei (santa inocência a minha!): “bem, o frota, 2 ou 3 ex-concorrentes do Big Brother e até o Liedson têm um livro e em todos estes casos vendeu-se de alguma forma… mas não, não vivo num país assim tão estúpido”. Well, bad news.

O livro é um sucesso. Vende-se a toda a hora e já se fala num segundo.
Quando me apercebi que havia pessoas à porta das livrarias à espera que pusessem o livro na prateleira para depois se acotovelarem ao correr para o comprar, fiquei chocada. E não estou a brincar. Chocou-me mesmo. Como é que é possível? Que aqui se gosta muito de cuscovelhices de baixo nível já eu tinha percebido quando o 24 horas vende mais do que dois exemplares por dia. Que somos muito estúpidos também já tinha ganho a noção quando deixámos o Santana Lopes ser 1º Ministro mais do que duas horas. Mas isto é capaz de ser d+.
Já para não falar do aspecto literário que isto levanta – se é que se pode incluir qualquer palavra da família de literário quando se fala disto -, o que me choca mesmo é a mesquinhice e a podridão que existem por trás disto tudo.

Primeiro aspecto: estamos a falar de um livro pseudo-escrito por uma alternadeira e, sem qualquer espécie de preconceitos contra as mulheres que não vêem outra forma de ganhar dinheiro do que vendendo os seus corpos (as pseudo-cantoras e as pseudo-actrizes também o fazem e são aplaudidas por todo o mundo) porque não tenho nada a ver com isso, somos logo obrigados a pensar no porquê deste livro. É simples.
Carolina Salgado juntou-se a Pinto da Costa à espera do grande golpe. “O velho tá senil, ando com ele uns tempos, caso-me e saco-lhe tudo. Sou mesmo esperta”. Mas teve azar. Pinto da Costa não está assim tão senil e não caiu na ratoeira do casamento. Confesso que a início me custou que o meu presidente aparecesse com aquela… coisa em público. Critiquei-o e critico-o muito por isso. Mas ao menos assumiu, enquanto muitos as comem pela calada (não é Dias da Cunha?). Bem, adiante.
Carolina lá se foi aguentando à bronca. Quando o Pinto se sentiu mal em Sevilha tratou de apressar o casamento, mas nem ainda um bocado tonto o presidente caiu nessa.
Entretanto, ela tratou de se dar a conhecer. Quando a vi connosco (connosco como quem diz, porque comigo ela não estava) pensei que tínhamos mesmo batido no fundo. E não me enganei. Ao vê-la a andar como uma… coisa, a falar como uma… coisa, aí sim, vi o nojo que andava no topo do meu clube. Carolina Salgado é do pior que já vi por aí.
Mas bastava um telefonema para ela mudar. Eu vi com os meus próprios olhos a diferença da Carolina-normal para a Carolina-porta-te-bem-senão-o-velho-manda-te-dar-uma-volta. O discurso mudou do “O filho da puta do orelhas pensa que é quem caralho? Ai vou fodê-lo…” para o “oh Jorge, deixa-os lá.. acalma-te e não ligues.. não devemos entrar no jogo de baixo nível deles”. Isto é verídico meus amigos. Nunca mais me esqueço daquele tom de voz de vítima.
O Porto ia ganhando tudo e, sinceramente, isto deixou de me incomodar. Queria lá saber se ele andava com a elitista Maria Elisa ou com a… da Carolina. Mas os boatos não cessaram. Não me lembro de tudo. Mas lembro-me dos não sei quantos homens que conheço que estiveram com a Carolina. Sim, perceberam bem. Mas, curiosamente, esta parte não vem no livro. Ohhh! Estes episódios dariam, certamente, uns bons parágrafos.
Até que… acabou. O Pinto fartou-se e mandou a… coisa dar uma volta. Eu vi logo que “ela” não ia sair assim de cena. Não custa nada mudar do Calor da Noite para os casacos de pele mas custa de crl mudar das jóias para o triste anonimato.
E eis que chega “Eu, Carolina”. A vingança da frustrada que vem lavar roupa suja a público.

Segundo aspecto: o porquê de tanto sucesso. Por muito que me custe, também se afigura simples.
É por demais evidente que o bom tuga adora uma historinha destas. A Cinha Jardim fez mais uma plástica, o Castelo Branco foi à loja da Channel em New York e… a Carolina cortava as unhas ao Pinto da Costa. Quanto a isto, assunto arrumado.
Mas o sucesso deste livro deve-se a muito mais que pura cuscovelhice. E aqui não se trata dela, da Carolina. Trata-se de Pinto da Costa e do quanto vende tudo o que o possa difamar.
“Eu, Carolina” é mais um “ele, Pinto da Costa”; é mais uma tentativa de deitar abaixo esta pessoa e, acima de tudo, este mito. Foi muito bonito ver o Barbas a comprar os livros, foi delicioso ver o Veiga a aconselhar a compra desta grande obra. Tal como é sempre bonito e delicioso ver as dezenas de pessoas que já passaram pelo futebol e que como principal inimigo tinham sempre Pinto da Costa e… que já cá não estão. Mas já estou farta destas coisas. Não me considero um cordeirinho que vai atrás de tudo o que o homem diz. Sei pensar por mim e sei que ele já fez muita merda. Mas não me parece que Carolina Salgado seja a pessoa certa para um determinado grupo de pessoas (que rondam aí os 6 milhões…) a idolatrarem como a pessoa capaz de derrubar Pinto da Costa, nem que este livro seja a grande bomba que vai acabar com a corrupção no futebol português.

Terceiro aspecto: o destaque que ela ganhou com isto. Brutal. O Porto campeão não tem direito a tanto tempo de antena. Dezenas de aberturas de noticiários, muitos directos e muitas capas de jornal. A ex-companheira de Pinto da Costa passou a ser gente.
Eu, como estudante de jornalismo, senti nojo. Nojo de uma profissão que tem que se submeter a isto para sobreviver. Nojo do esquecimento de uma data de valores por dinheiro.
Como leitora, ouvinte e telespectadora, perderam-me. Não li notícias da Carolina, não ouvi, nem vi as suas entrevistas. Com aquele tom de voz de vítima que já vos falei.

Quarto aspecto:
Ela, a Carolina, é uma grande vaca e amanhã ninguém se lembra dela.
Ele, Pinto da Costa, já ganhou tudo e cheira-me que ainda vos vai atormentar muito mais.